Era más de las dos de la mañana. Entré en casa exhausto. Ella me esperaba en el sofá, con un libro en las manos. Me serví un Get 27, el whisky que quema la garganta. Hablamos largo rato de Bukowski, de qué empuja a los escritores a vomitar sus almas en papel, de la última polémica en el sitio literario donde publicábamos los dos. La miré fijamente. Pensé: esto es la felicidad verdadera. La vida que soñé siempre, con esta mujer que amé antes de que naciera. Los Otros me exiliaron a estas tierras bárbaras. No importaba. Nada importaba mientras ella estuviera cerca.
Nos metimos en la cama. Su mano bajó despacio. Rozó mi entrepierna. El corazón me latía fuerte. Sudor en las palmas. Era la primera vez. Nunca habíamos cruzado esa línea. Nervios me atenazaban el estómago. ¿Y si no funcionaba? ¿Y si mi polla traidora se quedaba blanda por el cansancio? Pero el deseo ardía. Sus dedos masajeaban sobre el pantalón del pijama. Sentí el calor subir. La polla se movía, perezosa al principio. La miré. Sus ojos brillaban en la penumbra. Sabía que no había marcha atrás. El aire se espesaba. Mi respiración acelerada. Ella sonrió, maliciosa. El miedo se mezclaba con una excitación salvaje. Como saltar de un puente sin mirar abajo.
La aproximación: espera temblorosa y deseo imparable
De pronto, bajó la cabeza. Bajó el pijama. Mi polla inerte salió al aire frío. Temblaba. Ella la miró un segundo. Luego, la tomó entera en su boca. Calor húmedo. Explosión. La lengua rodeó el glande, suave pero firme. Chupaba despacio. Sentí las venas hincharse. El corazón retumbaba en los oídos. Maladroite al principio: tosió un poco, saliva goteando. Pero siguió. Arriba y abajo. La succión tiraba de mí. Placer crudo, nuevo. Nunca imaginé esa presión, esa humedad resbaladiza envolviendo cada centímetro. Gemí bajito. Las caderas se alzaron solas. Quería empujar más adentro. El mundo se redujo a su boca. Sensaciones brutales: cosquilleo en la base, fuego subiendo por la columna. Nervios explotando en éxtasis. Era virgen en esto. Mi inocencia se rompía ahí, en esa felación torpe y perfecta.
El instante: contacto brutal y explosión sensorial
Pero el agotamiento ganó. La polla creció un poco, palpitante, pero los ojos se cerraron. Me hundí en el sueño como una masa. No pesadillas esta vez. Dormí profundo, pegado a ella. Al despertar, la vi dormir plácida. Sus pechos desbordaban la camisola. Quise tocarla, follarla suave. Me contuve. Me levanté sigiloso. Café en la cocina. Ruido de la calle bárbara afuera: coches, drogas al lado del commissariat, multas. Trabajo absurdo, sonrisas falsas a furiosos cornudos. Mundo loco, Orwell real. Intestinos anudados.
La puerta crujió. Pasos suaves. Apareció despeinada, gafas torcidas, ojos entreabiertos. Se acercó. Se acurrucó contra mí. Su piel suave borró las ansiedades. Olía a hogar. La abracé fuerte. Besé su cuello. Esa felación había marcado el paso. Fin de la inocencia solitaria. Ahora, exiliado o no, con ella todo cobraba sentido. Bailábamos en el Titanic, pero con música en el alma. Adulto al fin, marcado por su boca para siempre.