En la trastienda de la épicería casher del XVII arrondissement. Ese viernes olía a especias y pecado. Mi corazón latía como un tambor. Sudor bajo el velo. Mohamed en casa, rezando. Yo, con mi cuerpo escondido, curvado, hambriento. Moshe me miró distinto. Sus ojos judíos devorándome. ‘Ven, Fatima, tengo algo especial atrás’, susurró. Temblé. Miedo. Deseo. No podía retroceder. Cerró la puerta. El clic fue sentencia.
Manos torpes. Quitó mi velo lento. Cabello negro cayendo. Beso primero. Labios ásperos, barba picante. Corazón en la garganta. Bajó mi túnica. Pechos libres, pezones duros. ‘Eres fuego’, gruñó. Yo muda, piernas flojas. Tocó mi coño por encima la tela. Húmeda ya. Vergüenza quema. Pero excitación gana. Desnuda de cintura. Mi culo redondo expuesto. Él se bajó el pantalón. Polla circuncisa, gruesa, venosa. Más grande que la de Mohamed. Nervios me aprietan el estómago.
La Aproximación
‘Primera vez así’, balbuceé. Él sonrió pillo. Me giró contra los estantes. Latas temblando. Escupió en su mano. Frotó mi ano. Frío, resbaloso. Dedo primero. Duele. Gimo. Mezcla rara, placer prohibido. Empujó lento. Cabeza entra. Quema. Lágrimas. ‘Relájate, puta marroquí’. Palabras hirientes, pero encienden. Más adentro. Lleno total. Nervios explotan. Mueve caderas. Ritmo torpe al inicio. Yo me agarro estantes. Cada embestida, chispas. Coño palpita sin tocar. Ano virgen se rinde. Gritos ahogados. Sudor nos pega. Olor a sexo haram.
Aceleró. Polla hinchada. Mi culo lo ordeña. Orgasmo me parte. Piernas tiemblan. Él gruñe, eyacula dentro. Calor líquido. Sale jadeante. Yo colapso. Vacía, pero viva. Culito palpita, dolor dulce. Se viste rápido. Yo recojo ropa, manos temblorosas. Beso fugaz. ‘Cada viernes, Fatima’. Salgo a la calle. Aire fresco. Corazón aún loco. Inocencia rota. No más sombra de Mohamed. Nuevo mundo. Pecado adictivo. Horizonte abierto. Ahora, cada semana, ese fuego. Mi secreto. Mi placer.