En el vagón del metro, abarrotado. Primavera temprana. Yo, falda corta, Louboutins afilados. Cuerpo inerte tras un invierno sin fuego. Buscaba alivio. Miradas oblicuas me rozan. Nada. Entonces, él. Pequeño, gordo, calvo. Apoyado en la puerta. Ojos huidizos. Perfecto. De esos que follan como si fuera el fin del mundo.
Dos estaciones. Tres. Cuatro. Me pego al grupo de japoneses. Mi culo contra su vientre blando. Siento la barra dura. Su polla contra mi nalga izquierda. Corazón late fuerte. Nervios. ¿Y si duele? ¿Y si no siento nada? No hay vuelta atrás. Deslizo mano por su bragueta de lino. Dura como relevo en pista. Él no se mueve. Yo tampoco. Estaciones pasan. Tensión sube. Sudor en axilas. Piel erizada por fin.
La aproximación: espera y pulso acelerado
Puerta casi abre. Meto mano en su cremallera. Dextreza mía. Glande aceitoso entre pulgar e índice. Late. Mi pulso se acelera. Él envalentonado. Dedo en mi coño. Pulgar en culo. Dolor seco. Rocío árida. Retiro su mano. Rabia. Pero sigo. Bragueta oculta por impermeable. Lo pajeo fuerte. Cri silenciado por aire comprimido. Semen chorrea. Limpio con kleenex. Bajo en Châtelet. Piernas tiemblan. Deseo huye otra vez.
Galería comercial. Cambio falda por pantalón ancho. Stan Smith. Resignada. Noche cae. Paseo París iluminado. Flan. Chocolate caliente. Fotos iPhone. Pasos ligeros. Hotel palindrome. Letreros parpadean. Cuerpo en cama. Sueño intermitente hasta las seis.
El instante: contacto brutal y explosión sensorial
Mañana. Recupero falda y tacones. Metro otra vez. Busco su sombra. A cada estación, recuerdo. Dedos contraen vacío. Pistoneo mental. Coño humedece. Piel tensa. Sexo palpita como corazón propio. Multitud desordena. Vida regresa. Puños cerrados. Lucha contra tentación masculina.
Casa. Juguete oblongo vibra. Pilas mueren tarde. Sobresaltos cesan. Pero ahora, todo cambió. Aquel roce torpe, maldestro. Su polla inexperta en mi mano. Dolor inicial. Luego, fuente en mí. Fin de inocencia invernal. Adultez carnal. Deseo renace, voraz.