La puerta de mi habitación del hotel se cerró con un clic suave. El corazón me latía desbocado. Jacques, mi director, estaba allí, demasiado cerca. Había bebido demasiado en esa cena-bailar. El vino me había soltado, pero el miedo me atenazaba. ‘¿Qué hago?’, pensé. Sus manos en mi espalda durante el baile aún quemaban. Mi marido André estaba lejos, y yo, con 30 años, madre de tres, nunca había mirado a otro hombre así.
Me dejé caer en la cama, lágrimas rodando. ‘Jacques, me falta André’, sollocé. Él me abrazó. Su olor, masculino, diferente. Me secó la cara, sus labios rozaron mi mejilla. Busqué la llave torpemente, fallé. Él entró conmigo. El pánico y la excitación se mezclaban. Sus ojos devoraban mi vestido rojo, fendido hasta la cadera, sin sujetador. Sentí mis pezones endurecerse bajo la tela fina.
La aproximación: miedo y deseo en la habitación
Me empujó suave sobre el colchón. Sus labios capturaron los míos. Dudé un segundo, pero abrí la boca. Nuestras lenguas danzaron, torpes al principio. Mi pulso tronaba en los oídos. ‘Esto es mal’, gemí interiormente, pero mi cuerpo ardía. Su mano se coló bajo la tirante del vestido, ahuecó mi pecho. El pezón entre sus dedos, pinchado, tironeado. Grité bajito, arqueándome. Nunca André me había tocado así, con esa urgencia.
Intenté parar cuando su boca succionó mi teta, alternando de una a otra. ‘No, Jacques, soy fiel’, balbuceé. Pero él susurró: ‘Imagina que es André’. Levantó el bajo del vestido. Mis muslos temblaban, el portaligas negro expuesto, el tanga empapado. Besó mis piernas, subió. Lamida el tanga, presionando mi raja. ‘¡No!’, grité, empujándolo débil. Pero mis caderas se alzaron solas. Él tiró del tanga. Me quedé desnuda, solo medias y ligueros. Mi coño al aire, depilado corto, chorreando.
Su lengua en mi clítoris. Lo chupó, lo estiró. Explosión. Grité, convulsionando en mi primer orgasme oral verdadero. ‘¡Jacques, me hiciste correrte!’, jadeé. André nunca lamió así. Mi inocencia monogámica se resquebrajaba.
El instante y la huella: placer que lo cambió todo
Él se bajó el pantalón. Su polla, gruesa, venosa, más grande que la de mi marido. La toqué, hipnotizada. ‘¿Te gusta?’, ronroneó. Frotó el glande en mi clítoris, abriendo labios. ‘¡No, no me folles!’, supliqué. Pero empujó. El glande entró, estirándome. ‘¡Dios, qué gorda! ¡Métela toda!’, traicioné. Se hundió, llenándome. Bombeó fuerte. ‘¡Dilo, que mi verga es mejor!’, exigió. ‘¡Sí, mejor que la de André! ¡Fóllame, soy tu puta!’, chillé. Nunca hablé tan sucio. Mi coño lo ordeñaba, jugos por todas partes.
Él gruñó, eyaculó dentro. Calor inundándome. Corrí otra vez, más fuerte. Sacó, jugué con su semen mezclado al mío. ‘Quiero más’, pedí. ‘Chúpamela’, dijo. Primera vez. Me puse en 69. Lamí el glande salado, lo tragué. Tosí, pero succioné. Se endureció en mi boca. ‘¡Ahora fóllame de nuevo!’, supliqué.
Entró otra vez, brutal. Enrosqué piernas en su espalda, clavándome. Corrí gritando. Después, exhausta, pensé: ‘He cruzado el umbral. No soy la misma. Esta noche acabé con mi inocencia fiel. Ahora anhelo más, quizás al presidente mañana’. El corazón aún acelerado, pero libre. Una mujer nueva, insaciable.