El cielo gris del 11 de noviembre de 2024 se funde con el mármol de los monumentos. La ceremonia en la alcaldía acaba. Me alejo de la multitud. Voy solo al cementerio, donde yace mi bisabuelo, herido en la Gran Guerra. Mis pasos crujen en la grava. El viento frío azota mi cara. Recuerdo su sacrificio. De pronto, una voz dulce e irónica: “¿Vienes mucho por aquí?”. Levanto la vista. Una mujer en abrigo negro ajustado. Pelo rojo contra la grisalla. Sonrisa insolente. Me desestabiliza. Hablamos. Ella desafía la muerte con ligereza. Me arrastra a su mundo. Se acerca. Su perfume boisé me envuelve. Mano en mi pecho. “Siente esta vida que late”. Dedos en mi cuello, mejilla, labios. Me dice que le recuerdo a alguien. Un amor antiguo. Corazón acelerado. Me guía detrás de una imponente estela. Fuera de miradas. Aislamiento íntimo. Late fuerte. Sonrisa candorosa y prometedora. Nervios me trepan. ¿Qué hago aquí? Sus ojos brillan maliciosos. Sé que no hay vuelta atrás. El deseo me quema. Miedo y excitación se mezclan. Su aliento cálido cerca. Tiemblo. El pulso retumba en mis oídos. Sus dedos recorren mi torso. Descubrimiento lento. Maladroite, pero electrizante. Me paraliza. El mundo se borra. Solo ella. Solo ahora.
Sus labios rozan los míos. Lento. Temblor inicial. Luego, hambre. Boca suave, caliente. Lengua tímida al principio. Explora. Choco torpe, pero voraz. Manos en su cintura. Tiro de ella. Cuerpos pegados. Pechos contra mí. Dureza mía contra su vientre. Respiro entrecortado. Saliva dulce. Mordisco leve en labio inferior. Gimo bajito. Nervios estallan en placer crudo. Manos bajan. Aprieto sus nalgas. Firmeza bajo abrigo. Ella suspira en mi boca. Ritmo acelera. Jadeos. Lenguas enredadas. Sabor a misterio, a pasado. Corazón desbocado. Piel erizada. Frío del mármol contra espalda. Calor de ella me derrite. Piernas flojas. Erección palpita. Malicia en su roce. Dedos en mi nuca, tira pelo. Beso profundo, animal. Pierdo inocencia ahí. Explosión sensorial. Todo nuevo. Prohibido. Adrenalina pura. Lágrimas en sus ojos. Se separa. Broche en mi mano. Coquelicot dorado. Se va en la bruma. Yo, aturdido. Falta ardiente.
La aproximación: nervios y deseo incontrolable
Vuelvo a casa febril. Su imagen obsesiona. Suavidad de manos en mi piel. ¿La conozco? Hojeo álbumes. Cartas amarillas. Una a Louise, enfermera de mi bisabuelo. Amor no consumado. “Cada día sin ti es un combate”. Foto. Me hielan. Ese sonrisa. Esa broche. Verso: “Louise, mi alma gemela”. Murió en 1917. Él, gangrena después. Sueño o realidad. Aprieto el bijou. Emoción visceral. Lágrimas mías. Presencia angélica. Me abrió ojos. Vida pulsa fuerte. Guardo todo en corazón. Inocencia rota. Adulto ahora. Horizonte nuevo. Ese beso, marca eterna. Nervios convertidos en fuego vivo.